MI ULTIMO CARNAVAL

Siempre me gustó jugar a ser mayor. Pintarme la cara con el maquillaje de mi tía.
Y colgarme del cuello los largos collares de mi abuela. Hasta llegué a tener unos zapatos de tacón talla 23.

los carnavales eran el despelote total. 4 días para vestirme y enmaizenarme hasta el cansancio donde todos parecían tener espacio y lugar. En esos tiempos no existía los famosos palcos. Nos levantábamos temprano cada cual armaba su pinta carnavalera. quietitos en la parada a esperar el bus de Maria modelo que nos dejará en la vía cuarenta antes de que la cerraran al trafico. Llevamos termos con agua de panela, la maicena comprada del barrio que era más barata. Y ojito sin derecho a pedir todo lo que los vendedores ambulantes nos ofrecían. No había guerras de espuma. Si acaso guerra de ron y cerveza. Definitivamente otros tiempos.

Crecí. Y la fiesta tomaba cada vez una dimensión diferente. Creo que me gustaba incluso más que la navidad. La ultima vez viví la fiesta como nunca incluso con la promesa de que el siguiente año me inscribiría en una comparsa. Transcurría el 2004 . Mi cuerpo no puede quedarse quieto frente a gaitas y tambores. Imagino que como el de muchas personas que viven y gozan de la fiesta.

Barranquilla aquella ciudad con puerto que da la espalda al rio grande de la Magdalena. Barranquilla aquella ciudad con playas llenas de piedras y algas. Ella justo en medio de Cartagena y Santa marta. El puente que cruzan los provincianos para abrirse paso en la descabellada urbe. La ciudad que se ha hecho de la mezcolanza de acentos y pueblos. La ciudad que nadie fundó. Se hizo casi sola con la ayuda de unos personas que buscaban mejores pastos para su ganado.

Barranquilla a la que nadie le cree cuando dice que no pudo llegar a tiempo por que el arroyo no la dejaba cruzar. Donde un ahorita, se puede convertir en un mañana o pasao. Este sábado harán ya cuatro años desde mi ultimo carnaval. Cuatro años leyendo con física envidia el periódico por Internet. Escuchando por teléfono la papayera y el fandango. Cuatro años lejos de la sal que me vio nacer.

El próximo año ya veremos. Deseo bailar con la cumbiamberita que apenas ha descubierto que la niña con calcetines de rombos y camiseta naranja, no es más que ella misma reflejada en el espejo.

Déjame Vivir.

Nota: Recuerda dar click en el simbolo de stop en la ventanita de mi musika, para que no se mezclen ambos sonidos.



Déjame vivir
Libre
Como las palomas
Que anidan en mi ventana
Mi compañía
Cada vez que tú te vas.

Déjame vivir
Libre
Libre como el aire
Me enseñaste a volar
Y ahora
Me cortas las alas.

Y volver a ser yo mismo
Y que tú vuelvas a ser tú
Libre
Libre como el aire

Déjame vivir
Libre
Pero a mi manera
Y volver a respirar
De ese aire
Que me vuelve a la vida
Pero a mi manera.

Y volver a ser yo mismo
Y que tú vuelvas a ser tú
Libre
Pero a tu manera

Y volver a ser yo mismo
Y que tú vuelvas a ser tú
Libre
Libre como el aire.

Jarabe de palo & y La Mari de chambao.

La canción que cantamos en aquellos trayectos soleados. cuando decidimos unir nuestra cotidianidad, y por supuesto las manos.

Memorias

Todo se está muriendo
en cámara lenta.
Sintiendo el sonido de los pasos
Todo se está muriendo
si se muere se olvida
Y si se olvida ya no duele
Todo se está muriendo.
Los anturios que antes fueron robustos, demasiado rojos
Tan rojos que traspasaban la pupila. Tan rojos que parecían tener espinas.
Todo se está olvidando, por lo tanto se acumula el polvo
Ovillos de pelusa recorren la sala de esquina a esquina.
Las copas de aquel vino feliz. Yacen quietas , opacas bajo un manto de telarañaras
Las ventanas ya no traslucen, aguaceros inacabables las empañan
La madera cruje fría. No tiene memoria.
Ya los vecinos no hacen ruido
Todo se ha perdido
Todo está muerto.

POR FIN

Clara Rojas y Consuelo Gonzales de Perdomo Liberadas.

Por fin.

Los milagros son posibles, no pienso comentar las razones del gobierno o de los terroristas asesinos de las FARC . Solo celebro este milagro poderoso e inesperado Clara Rojas y Consuelo Gonzáles podrán estar a lado de los suyos. Sin cadenas que les aten, sin fusiles, sin terror.
Celebro como madre que Clara pueda reencontrarse con su pequeño tesoro. Que las oraciones al cielo y el universo se escucharan. Que tantos deseos de miles de colombianos se cumplieran hoy. Por fin dos de nuestros mas de 6000 secuestrados están vivas libres y no sé si en paz.

Debe marcarles profundamente una experiencia terrible como la del secuestro. No me importa no quiero saberlo y espero que Clara no sacie el morbo cretino de algunos que desean saber de ¿ quien es hijo Emmanuel?. Emmanuel es hijo de su madre, es la luz que sigue brillando en ella. Como madre como colombiana me solidarizó en su alegría, en su dolor, pero sobre todo en nuevo nacimiento. A las dos fortaleza. Ahora comienzan a vivir otra vez.

Esperamos a Ingrid Betancourt , a los soldados, militares y personas comunes y corrientes que estan secuestrados. Esperamos a esos padres, madres e hijos. Lo repito LOS QUEREMOS. Vivos libres y en paz.

Wellcome Mister Allen

Si no sales de tu casa nunca te pasaran cosas. O bueno puede pasar que te caiga la casa encima.
Entonces como todos los viernes decidí cumplir mi ritual con la belleza. A las 4 pm tengo cita en la peluquería de Teresa, una caleña afincada en España hace más de 15 años. Y la única que sabe como tratar los pelos criollos. O mas bien los pelos míos. Esperé pacientemente mi autobús el Nº6 a un lado de la parada la gente fumaba demasiado por el frio supongo. Me senté en un lugar que da la espalda al sentido de la marcha, si tienes vértigo no conviene puedes vomitar de repente.

El centro estaba casi vacío es la hora boba ,puede ser buena para aprovechar las pocas tiendas que tienen jornada continua. Una señora con abrigo de visón y bolso de Prada se sentó a mi lado. Los pelillos suaves de su abrigo tocaban mi mano. Es una imagen algo surrealista no la imagino tomando bus en Colombia. Me faltaban dos paradas para llegar. De repente veo una mujer china( de ojos rasgados) atándose una larga bufanda al cuello, es raro ver chinos por aquí. Detrás de ella un hombre bajito con sombrero de agua hablaba con ella.

- ay madre. ¿ es Woody Allen? Madre, es Woody Allen . Una chicas que pasaban frente al ayuntamiento sacaron sus teléfonos móviles, comenzaron a grabar. * yo me abalancé sobre la puerta pero en ese lugar no había parada. Deseé que fuera Barranquilla para gritarle al chofer ¡¡ ábreme la puerta niñooo!!. Pero esto es la organizada Europa. Esperé un par de cuadras salí corriendo para alcanzarlo. y quitarle un poco de su escaso anonimato. Yo una ferviente fan. ¿ que hacía mister Allen en Santander? En esta ciudad perdida del mapa español que ni siquiera aparece en las predicciones del clima. Caminando con su esposa como cualquier pareja de turistas gringos camara al cuello y zapatos de andar. Lo vi desubicado perdidito entre los edificios viejos. Sin poder comprar souvenirs para sus amigos.

Le dije
- ¿ Excuse me mister Allen do you mind take at PIC with me?-
Mister Allen sonrió me tomó del hombro y puso su mejor cara.
Comprendió mi necesidad de inmortalizar ese instante. Mientras su mujer discreta hacía como que miraba la arquitectura del lugar. yo pensaba- con estos pelos que llevo-
Al terminar el flash me despegué rápidamente de él. Le dije un thank you. Y él me dijo adiós con la mano.
De cerca luce mucho más joven que en el cine o la TV. Mas bajito y timido.
Está noche ofrece un concierto de Jazz junto a su orquesta New Orleans jazz band donde toca el clarinete ( amateur) según él. Esos eran los vientos que le trajeron a esta pequeña ciudad perdida del mapa. Que ni siquiera aparece en la predicción del clima.

* En realidad el autobús siguió su recorrido hasta la siguiente parada. Me bajé y esperé 5 min a que Teresa me abriera la puerta porque tenía que recoger a mi hija en poco tiempo. Soñar no cuesta nada.