CARTAGENA DE INDIAS

Sigue igual, hermosa, romantica, llena de recuerdos,maravillosos, reencontrè a mis viejos amigos, sus risas, sus olores, las tardes viendo atardecer en el café del mar, el pescao donde socorro,la piña madura,el mango viche, y ahora la cosecha de mamones, el patio en el santisimo con Laura y Paula, donde me pasé hablando toda la noche de lo mucho que extraño a Jose y mi pequeña Abril, mis dos angeles y amores. pude sentarme junto a la fuente donde me pidìo que fuera su novia. ( a la antigua) los niños descalzos, los precios altos para los nativos, los gringos sesentones con novias veinteañeras ( incluso quinceañeras)caminar y caminar de pe a Pa el centro y sus callejones, mi cafes frente al parque Simon Bolivar,sus ires y venires, un abrazo a Jeanpo y sus historias sabanalargeras, a LUZ MA con la casualidad que siempre nos une, a VICTO por desaparecido, Al gordo Weeber, como decìa parece que el tiempo se hubiera detenido. Ana te llevo cafesito, y unos pendientes hermosos en filigrana momposina.
hoy estoy preparada para la CHICHARRONADA EN LA TIENDECITA.

ELLA Y ÈL.

Ella llegó como endemoniada, su exmarido nuevamente era su amante y la acompañaba, invadió el recinto, sus gritos, su olor . Con su halito de whisky de segunda mano, su frente brillante y sus ojos vidriosos simplemente llegó, el recinto olía a ella ese pequeño castillo medieval con aire a mausoleo roto, ese pequeño espacio en el que se convirtió hasta que no soporté mas y salí sin que se diera cuenta, sintiendome atrapado en un espejo. pensaba mientras llegaba a la esquina ¿que vida es esta?. Tan solo ayer me había dejado, a su amante ,sin piedad sin miramientos como abandonan los que han dejado de amar para siempre con cinismo así me dejó, no bastaron llamadas telefónicas ni amenazas de suicidio, debería existir la eutanasia para los que quedan despechados y se quieren matar, siquiera la conciencia le remuerde al que ha abandonado.

Finalmente el egoísta no es el que deja si no el que quiere retener a toda costa el objeto de su obsesión. Ella misma empacó la maleta de su amante, antes lavó sus camisas planchó los pantalones previéndole un largo viaje.cuando le soltó la bomba lo sentó en la esquina de la cama lo miro con el torso desnudo estando aùn mas desnudo ÈL, la amaba le clavó el puñal en medio de los ojos ,nunca supo donde quedó exactamente su corazón después de aquello. Era las cuatro de la mañana ni los vecinos ni nadie se puede imaginar que la locura del desamor toca la puerta a esa hora.

le dijo – tienes una semana para irte de aquí- .ÈL que había dejado todo atrás por ella,ÈL que había venido desde el desierto palestino en los testiculos de su padre. ella y su cumbia loca, olor de hembra, èl que renunció a su vida de niño lindo por la esposa de otro, èl que la sacó de su noche de bodas se la llevó lejos del padre de su hija. èl al que luego le dijo- nunca debí haberte conocido-.
Ahora solo pensaba en ¿como sería vivir sin ella?. ¿Como sería llegar sin esperarla? ¿Como sabrá el whisky sin sus labios?. Nunca pensó que el sábado siguiente terminaría durmiendo en casa de un amigo en los tugurios de una ciudad cada vez más peligrosa y que èl de cuna noble de provincia llegaría lo más bajo que puede un hombre.

Siguieron el martes, el miércoles y la esperanza de tocarla por la noche, pero todo lo que encontrò fué su espalda tapada de pies a cabeza, blindada rechazando su abrazo. perdìo el amor existìo mientras pudo.

ella soñaba con que èl fuera su amor ,no lo era, no podía arreglar el grifo de la ducha, no podía arreglar la manguera de la lavadora, Entonces ocho meses de sometimiento al que dirán, ocho meses donde su familia aceptò de dientes para fuera, ocho meses de pensar que su matrimonio había sido un fracaso, se convierten en una mañana de lucidez frente al espejo diminuto del baño, un retornar al camino del bien , a su papel de madre , esposa, buena hija y al final todos contentos. o por lo menos no tendrìa que bajar su cabeza en la calle. no querìa a un hombre de empujar, la carga era pesada y el dinero escaso, lo tirò por la borda con todo y defectos, prefiriò olvidar su sexo sudando y jadeante para que las ojeras frente al espejito diminuto del baño desaparecieran.

LAS VAINAS DE MI PUEBLO PARTE II

Una mañana de diciembre a mis trece años, salí como todos los días a barrer la puerta, una tradición muy arraigada en aquellas familias que disfrutan de dos palos enormes de mangos de azúcar en las terrazas de sus casas, como es lógico las brisas decembrinas hacen que las hojas de dichos palos caigan y caigan sin cesar y por lo mismo hay que barrerlas y recogerlas, estando en esa tediosa labor, esa mañana, el vecino de enfrente que en realidad no era enfrente porque hacía muchos años había cambiado la orientación de la puerta de su casa para un costado, según él para no tener que ver a las viejas chismosas de la cuadra y el barrio. Decía que este señor llamado Rogelio salió a gritarme – mira niña porque carajos estas echando la basura para mi puerta, ( ya dije que su puerta fue cambiada de orientación) entonces no fue su puerta. Si no el costado de su casa, pero yo no estaba echándole nada, si no que la brisa desplazaba las hojas, hacia su costado. Como es lógico se armó la pelea, la hermana de mi padrastro salió en defensa de su sobrinastra, y las dos familias quedaron enemistadas por esa tontería hasta el sol de hoy, aunque debo aclarar que el señor Rogelio está enemistado con casi todo el barrio.

Emyli es la hija mayor de Rogelio y Betty, también de mi edad, recuerdo que ella decía que se graduaría de arquitecto, pero hace poco me dijo que era economista, una carrera difícil, sobre todo para ejercer en esta Barranquilla, la solución está fuera, eso ya lo sabe ella, jugamos mucho tiempo con nuestras muñecas a cambiarlas y descambiarlas, tubo que luchar contra el sobrepeso estando muy joven y hoy en día parece que lo ha logrado. Me alegré al saberlo.


Una noche de estas mi mamá se dedicó a contarme como había transcurrido las vidas de las personas que conocí en mi infancia, en esos cuentos y jaleos me dijo-¿ te acuerdas de Jazmín? , - no respondí- ay niña la tía de Emily, la hermana de Rogelio, que tiene dos hijos- como de la edad de tus hermanos. Ha si si si, me acordé la tía favorita de Emilý, hasta donde recuerdo la señora ( muy guapa) se casó con tu tipo que le daba mala vida, y en ultimas le vendía las cosas para costear su adicción a la cocaína.( en todas las casas se cuecen habas), Hace mucho tiempo se separaron, ella volvió a trabajar de profesora de pre- escolar, en un colegio del norte, la vida comenzó a sonreírle, hace como año y medio metió a una muchacha pensionada para ayudarse con los gastos de la casa, pero como te has dado cuenta ella ya no vive allí, ¿ y que pasó? Pues ahora las dos están viviendo juntas, son pareja. Ploffffff. Y el papá de los niños dice que donde la vea la mata, y tiene una orden de caución y alejamiento por amenazas y lesiones personales, entonces Jazmín tuvo que poner tierra al asunto y sé fue dejando la casa que tanto trabajo le costó y a su mamá anciana porque tampoco aprueba la relación que tiene, con su novia.

Estas son las vainas de mi pueblo.
Parte I.

SANTA MARTA

Tengo una historia de amor con la bahía de Santa Marta, con el atardecer y la brisa que contonea las palmeras a lo largo de sus playas. tengo una historia profesional con ella y gente que apesar de la distancìa me recuerda y abre las puertas de sus casas. tengo una adicciòn al calentao que sirve para desayunar en el Tamacà, las arepas de la presentaciòn y los hipies que ofrecen collares y pulseras a los viajantes. ir hasta Taganga a comer sierra o pargo en leche de coco, me gusta tomarme un cafesito en el centro de la ciudad por la tardes y en la noches ir a Barrio samario donde sin duda está el mejor Margarita que he bebido en vida. mañana me iré rumbo a mi otro amor. Cartagena de indias, la ciudad salada e indomita que siempre me espera con sus murallas abierta. esa será otra aventura.
un abrazo samario a todos.

LAS VAINAS DE MI PUEBLO (I)

Solo hay un país del mundo donde al despegar y aterrizar un avión, la ultima imagen es la de la familia y amigos de los viajeros dando saltos y moviendo las manos como si fueran mariposas para que se les identifique desde la respectiva silla del pasajero.vale la pena decir que tampoco es que haya viajado mucho, solo hay un país del mundo donde los funcionarios de la aduana te preguntan ¿ traes más de Diez mil dólares o euros?, y ante la negativa insisten en registrar brasiier a brasier y panty a panty la maleta, al final te dicen, agradezca que si no le hago abrir la otra maleta, ¿como que si yo con diez mil euros los iba a mandar por carga, sabiendo que el equipaje llega medio roto. Pero bueno puedes prometerle que si los encuentra le das la mitad.

Acto seguido te subes al viejo renolito 9 de la familia, y se vienen encima buses intermunicipales, moto-taxistas que no sabes si lo son o no lo son, (por aquello de los señores de las motos que mandaba don pablo escobar) perros, carros de mula, carretillas. Bici taxis. Parece Bombay. El cambio de continente se nota , en el aeropuerto no hay papel higiénico o jabón en los baños. Al día siguiente el jetlag o como se escriba, que en mi caso es la misma sensación de un súper guayabo tequilero o en su defecto ronero. Las vecinas pendientes a ver si asomo la cabeza, con el respectivo cuchicheo. -Que si está mas gorda- , mas blanca, mas enana, mas farta,¡ a no mijita ella ha sido picosita siempre¡ de chiquita nunca jugó con las hijas de Zuly porque eran vulgares según ella, ( o sea según Katherine),- a si que se casó con un español, a lo mejor lo conoció por Internet-, no, no ,no dice la otra, seguro está de jinetera. ( tuve que buscar en el diccionario el significado) búsquenlo ustedes.

Por fin localizadas las llaves de las maletas, se procede a la entrega de regalos, los pelaos como locos , contentos con este niño Dios adelantado. Mi mamá feliz, la cocina con lo que me gusta comer, mi tía tita, con sus cuentos al estilo vainas de mi pueblo, su buen humor aunque el medico le diga que como siga así de gorda se vá a morir primero que su marido, quien le lleva 20 años. El ruido de la calle, los pik ups esa maquinas infernales que inundan las calles del barrio, gracias a Dios que el dueño no es champetero si no más bien porno-salsero, con su devórame otra vez, y las viejas glorias de niche.

Los recuerdos, los saludos de la gente, la distancia, la extrañeza, el bendito jet lag otra vez, se puede pensar que soy una hija mal agradecida con curramba, tal vez sea cierto, evito comparar aquí es así, allá es asao, me gustaría tener una licuaduara de países para mezclar lo mejor de los dos, pero bueno esto ya son divagaciones porque debería estar durmiendo hace mucho rato.

Estoy feliz de estar en casa.

Pd por supuesto mis amigos me han llamado, y estamos programando la consabida fiesta de bienvenida. Sin sexo,( por lo menos no conmigo) música y rock and roll.
Te extraño mi peque.

ANATOMÍA

La terraza de la casa amaneció cubierta de cenizas, las mismas cenizas que ella había dejado de fumarse en nombre del amor que le profesaba. La casa estaba intacta el fuego no la había tocado, los muebles seguían manchados por las copas del vino tinto viejo de algún momento de bohemia y tersura, el ventilador de techo con su chillido era hora de limpiarlo, la gotera en el grifo de la cocina clamando por el silencio. y la respiración lenta de Janeth consumiéndose tras los gritos de placer de la nueva amante de su actual amor.

Hacía dos años el se había mudado desde el edificio de enfrente a uno de las dos habitaciones disponibles en su apartamento, en ese entonces, ella era amante de Ramiro un hombre destinado a casarse con la hija de un político en Cartagena de indias, el misterio siempre fue si la prometida de Ramiro sospechaba, o sabia que su futuro esposo compartía la cama con casi todas las mujeres de la ciudad entre semana y que luego cien kilómetros al este compartía el cuarto de invitados en casa de los padres de ella , para guardar las apariencias en la sociedad de mierda y el buen nombre del dinero ganado a punta de corrupción.

Janeth nunca sé caracterizó por tener relaciones estables, sanas, o completas, para ella a estas alturas de la vida le alcanzaba con una buena conversación, varios polvos por noche, y uno que otro bolero. Entonces entre ella y Ramiro el trato era obvio, de lunes a viernes de diez de la noche a seis de la mañana y todos felices, pero en ella se cultivaba el asomo de la esperanza, ese sentimiento que solo nos lleva a desear mas de lo que realmente hay, casi al final esperaba que el no se casará, que dejara atrás todo y sé quedara cómodamente con ella viviendo el sexo como se podía, como lo había, como quería, incluso sin importar que ocasionalmente tuviera que compartirlo con algunas otras , que querrían mas o lo mismo que ella. La ambición de Ramiro siempre pudo más, y ella lo presentía así, entonces sé precipito una noche a hacerle varias veces el amor casi hasta matarlo de placer y deseo, entonces como a eso de las tres de la mañana muy antes de lo previsto le soltó un terrible- ¿te pido un taxi?- ya èl había visto varias veces a Janeth hablando con el vecino del edificio de enfrente, no se le permitía un reclamo, insulto o comentario, eso no hacia parte del pacto entre ellos. Ella vio al vecino como una excusa, o un salvavidas, como la amistad que le permitiría tener las fuerzas para sacarse el Cáncer de Ramiro por un buen rato. Entonces Ramiro entendió que no había lugar a explicaciones o preguntas que ella le había ahorrado el trabajo o el dolor incomodo de decirle en pocas semanas que no se verían mas. Al día siguiente Luis ya dormía en cama de Janeth , el solo peso de su cuerpo cuadrado sobre el colchón la tranquilizaba, y casi automáticamente la palabra, el sudor, y el susurro de Ramiro se fueron desvaneciendo como la espuma del capuchino en boca de quien lo bebe rápido. A Ramiro la unían , largas noches de bohemia, bocanadas eternas de cigarrillos, y copas de vino, y jazz. En pocas palabras el vició de estar incomprendida en un mundo donde nadie entiende nada.

Decía que la terraza había amanecido dos años después de la boda de Ramiro llena de cenizas, pero que la casa no se había quemado. ¿ para que quemar la casa si la que se consumía era ella?. Y tanto llanto no la apagaba, y tanta esperanza de que la amante de Luis se fuera pronto para otra tierra, para otra vida, para otro plano no la abandonaban. Ella ahora solo quería recoger los pedazos de Luis, para volverlo a consolar como cuando lo conoció. Como cuando ambos apagaron sus penas en dormir juntos, amanecer juntos y vivir juntos, sin conocer nada del otro, nada más allá del nombre y el natalicio respectivo, nada mas allá del sexo o de la gota de agua, nada mas allá del eterno silencio de èl.

No parecía hombre si no gato, y nunca le gustaron los gatos y esto lo entendió mucho después. Cuando ya la sangre manaba de la herida, cuando la almohada acallaba su grito de terror. Cuando la repugnaba y lo repugnaba, cuando salió a flote su lado oscuro. Porque ella no soportaba más el silencio de Luis, que sé convirtió en indiferencia, la indiferencia que se convirtió en desamor, el desamor que luego fue compartir la vida de un muerto. ¿Para que compartir la vida de un muerto?, para eso mejor matarlo, pero no lo mataba a èl, los mataba a todos, desde su padre con su correa de cuero azotándola por educarla con amor, a su novio que tenia otro novio, o su Ramiro que tenia una vida de mentiras, y Luis que ahora simplemente era partes de una clase de anatomía. Fue fácil llevarlo por partes a las clases de medicina en la universidad, primero una pierna, luego otra, luego el tronco, cada estudiante compraba su muerto para estudiarlo por partes o entero. Por lo general por partes, era mas ético y mas barato, por eso nunca concordaban las partes, pero curiosamente el de ella era hermoso y perfecto, incluso descuartizado como pollo de corral él conservaba sus ojos azules profundos y su cabello liso rubio. Y ese silencio que compartieron desde el principio se quedó por siempre entre ellos. Ahora era totalmente de ella..
Y las cenizas?.
Volvió a fumar.
Fin

MEME

Hace diez años. 1997, MI INOCENCIA

Estaba peleando con el álgebra de Baldor y la trigonometría pitagórica, para no perder el año, poder graduarme con mis otros compañeros y compañeras que me llamaban cerebrito, aunque perdiera matemáticas, toda una ironía de la vida, todavía. Estudiar en la universidad no era algo seguro, aunque había rechazado una beca para la facultad de filosofía y letras en la universidad nacional, porque en mi casa no había plata para pensionarme en cualquier pieza cachaca. A final de curso tuve que rehabilitar matemáticas con un pinche 6, 2 para graduarme, el 18 de diciembre ya tenía mi primer trabajo vendiendo llantas en un concesionario de Good Year ( perdón por la publi) de allí salte de trabajo en trabajo hasta que con ayuda de mi abuela Inés me matriculé en la Simón Bolívar jornada absolutamente nocturna, de 6am . a 8 am. y de 6pm a 9 pm , incluido el sábado. Llegaron las primeras parrandas, mi contacto con el rock, police, radio heat, metálica, nirvana, , blondie, , soda, smashing pumpkins la lectura existencial ( muy mala por cierto) la metafísica mi corazón partió, muy partió, . Las clases de teatro , danza. Los primeros cuentos y poemas. ( muy malos).


Hace cinco años , 2002. MI CARRITO nuevos retos profesionales, entré en tecnorumba,( laboratorio farmacéutico) aprendí muchísimo, a manejar, cocinar, planchar, lavar y todo lo que te hacen en la casa y termina en ar, porque , por fin me mudé sola, tras las lagrimas de mi madre y abuela, que decían que una señorita de su casa se vá cuando está casada, pensamiento detestable para mi, tenían razon , yo ya no era señorita, siguieron la universidad, los profesores locos y enamoraos de las alumnas ( no de mi) mi primer carro, un mazdita 323 coupe, que estaba PEPA, y como tal se lo robaron, y nunca apareció , afortunadamente el seguro cubrió y me alcanzó para un segundo carrito, SPRINT en el que cabían uno sobre otro hasta 8 pasajeros, semi borrachos y hasta 6 sobrios, a este se lo llevó el arroyo de la 84 a plena luz del día cargado de muestras medicas, Afortunadamente el seguro volvió a cubrir el desastre y mi jefe a decirme que estaba salá, y yo a creérmelo, los viajes, de trabajo, las reuniones interminables, las cifras de ventas y todo eso que te aliena cuando estas en el mundo laboral, la trágica muerte del York mi padre, joven, y poco comprendido. Tampoco no sabía que estaba a un año de perder a Elena a esa sabia vieja que me enseño casi todo lo que sé en la vida. Ni tampoco lo mucho que la extrañaría.

Hace un año. 2006 Mi Abril.
No supe que la esperábamos hasta las 20 semanas de embarazo, las pruebas daban negativo, los médicos no entendían, hasta que con una ecografía la vimos, con sus manitos juntas como si fuera a rezar, y su sexo , aquella pregunta, del medico, ¿ que creen que es? La respuesta de José, Niña, la estoy esperando hace 30 años.
Mi ángel, dulce sueño, mi hija del amor y de mi hombre, sentirme preñada en cada centímetro, la espera, sus pataditas en mi vientre por la noche, los preparativos, sus cosas pequeñas y olorosas a nuevo, mis lagrimas a no tenerla porque nació prematura, verla engordar y crecer poco a poco, darle la teta, hacerla eructar, dormirla, vestirla, amarla, y todo lo que hacen las madres que terminan en la.

Hace un dia Ayer. Madrugar como siempre desde que soy madre. Teteros, baberos, compotas, lectura, y bicicleta, paseo por la playa al atardecer como Dios manda con Mi esposo y la niña, me comí un helado después de mucho tiempo, con tanto frió no daban ganas, pero parece que por fin llegó el verano al norte de España. Comimos donde mi suegra que guisa como los Ángeles.

SAN BASILIO & MALA GANA.

La línea blanca de la carretera disolviéndose en medio de las conversaciones inoficiosas de los extraños que hacían el mismo recorrido de viaje
La nube negra que anuncia el final del verano, el mismo árbol seco que se repite en el paisaje común de las tierras habitadas por los ancestrales palenqueros, y ese sonido infernal que tanto detesto del vallenato mezclado con aguardiente de alambique sucio.

Estos buses intermunicipales se llenan de cajas de cerveza, arroz y papel higiénico, las personas tienen que acomodarse como puedan, y con mucho cuidado para no permitir que el calor y la humedad le sellen la piel a las viejas y hediondas sillas donde deben sentarse. Sin embargo estas personas apiñadas como sardinas parecen felices aquí. Evidentemente no había un gramo de mi carne que encajara en ese ambiente desde hacia muchos años, pero entonces porque me permitía sufrir tan vertiginosamente?. La velocidad del inconciente chofer un negro cimarrón como de dos metros de altura y metro y medio de ancho, mas bien parecía la de un niño que atrapa moscas en un vaso de vidrio hasta que se mueren. El llanto de los pasajeritos, ( por hambre, por calor, o fastidio) le ponía el toque dramático a los 45 minutos mas largos y tediosos de mi historia.
Estaba tan fuera de mi ecosistema por aquellos actos heroicos que le adjudican los sabios al amor. viviendo la antitesis del viaje feliz, no era discovery channel, no era la vida salvaje hacia un safari mágico y misterioso, era hacia la procesión que Petrona Martínez le debía a la virgen del carmen por su gira exitosa en el este de Europa. Hacia tres meses petrona famosa en aquellas tierras de mala gana por su vos prodigiosa cantaora de bullarengues, había partido a la conquista del viejo mundo, con sus hijos tamboras, llamadores y gaitas. No puedo imaginarme todavía lo mucho que debió extrañar petrona el amanecer en el arroyo que corre detrás de su casa, poner la leña en el fogón para el primer café del día, o sentarse en su vieja mecedora a dormir nietos con sus canciones aprendidas y pasadas de mano en mano por mas de doscientos años. Y ahora yo una niña de la capital me adentraba en el territorio inhóspito del primer pueblo liberto de Colombia. Que aun conserva su lengua nativa, palenquero.

San basilio de palenque no es más que uno de estos corregimientos que no quedan muy lejos de Cartagena de indias, tiene en común con los otros que no quedan muy lejos de sus respetivas capitales departamentales, el abandono, la mala calidad en los servicios públicos y educación, pero tienen de sobra lo que les falta a las capitales. Orgullo por sus raíces y ancestros. Así pues seguí lo único que me daba fuerza, sentirme protagonista de una noche donde babulù y elejua se camuflaran tras las mantas largas y los gritos profundos de los africanos que hoy quinientos años después se convierten en colombianos.

Siempre he pensado que como africanos y /o colombianos la vida siempre les queda debiendo mas de lo que les da. Son personas integras olorosas a leña ahumada y cuero de tambora vieja, pero son las personas de las que está hecho este país. El país de los santos negros e indígenas que se disfrazan de vírgenes y altares repletos de flores de trinitarias o como decía mi abuela d la flor del verano, y no es que las rosas sean muy finas y por eso en la costa no se den, es que las cayenas y los coralinos adornan mejor las orejas de las cantaoras de bullerenge.
Esta gente a recorrido mas que muchos de nuestros ministros de apellido largo y también en ese sentido han ganado y hecho mas por el buen nombre de el país. Tal vez debería darme pena decir que mi pasaporte me pesa, que a veces me pregunto ¿porque aquí señor? ¿Porque aquí? . aquí nací y supongo que es aquí donde siempre voy a querer volver, A morirme, a quejarme, a parir , o que se me infle el pecho como lo consigo cuando me entero de que solo lo mas inaudito bueno y malo tiene su cuna entre estos 47 millones de habitantes. Le debo a mis raíces negro- indias la fluidez de la palabra y la memoria del paraíso, le debo a los palos de mango la nostalgia de mi lengua, a los vallenatos que tanto odio, la certeza de mi oído que hasta con ellos cuando este lejos lloraré. Le debo a mi color de piel el que me note diez mil kilómetros del otro lado del atlántico en una multitud de arios europeos.

Le debo la curiosidad de la gente que aunque sea con pena me preguntan y como es Colombia?. Y yo que llevo veinticinco años aquí les digo nunca la termino de conocer. No esperen que les diga las leyendas urbanas que la gente cultiva coca y canabis y amapola en sus jardines, no esperen que les diga que las mejores putas son colombianas, no esperen que les diga que todos dormimos con un revolver bajo la almohada o que le ponemos velitas a la foto de escobar para que descanse su alma en paz. Cuando me preguntan solo digo es el mejor país del mundo. Las mejores caderas se menean aquí, los mejores escritores se abren paso gracias a su colombianidad, al tesón a la perseverancia que vence lo que la dicha no alcanza. Las flores más bonitas, los mejores cuentos en torno a un café. La playas en la tierra del olvido, los nevados en el centro y occidente del país, el magdalena, el amazonas. La música. Es que a Colombia la pinto Dios con la mejor acuarela pero entonces vino diablo un día y con envidia le manchó el lienzo .

PD, texto escrito en septiembre 2004.

Gracias.
Por hacerme reír
Amar
Vivir
Gozar
Sentir
Confiar
Soñar
Gracias por regalarme nuestro mayor tesoro.
Gracias por enamorarme cada día
Por el jamón. Y el chocolate negro
Los besos de manzanilla.
Calentarme los pies en invierno
Abrir la ventana en verano
La impaciencia
El reencuentro
Te amo siempre.
Feliz cumpleaños.
Tu negra.